El talento inicia, la constancia corona

Comencé la universidad en 2006, a los 26 años. Estudiaba Diseño de Moda y Accesorios en la Facultad de Bellas Artes de la Dokuz Eylül University. Después de leer el libro “Kişisel Ataleti Yenmek” de Mümin Sekman, entré a la universidad con una certeza sobre lo que quería como nunca antes la había tenido.

Pero esa seguridad no se formó en un solo día.

Guiado también por el libro, antes de empezar la universidad pasé un año entero haciéndome preguntas:

¿Qué quiero?
¿Qué cosas disfruto?
¿Con qué cosas puedo lidiar?
¿Hasta qué punto mis deseos son compatibles con mi comodidad mental?

A esto lo llamaba una pequeña expedición de descubrimiento dentro de mí mismo. Toqué la puerta de cientos de preguntas. A medida que respondía, me iba conociendo un poco más.

Un día, en la clase de Educación Artística Básica, nuestro profesor Ahmet miró a la clase y dijo una frase inesperada:

“Ahora mismo todos deberían dejar la universidad. Y empezar de nuevo a la edad de Evren. ¡La próxima semana no los veré!”

De repente se hizo un silencio en el aula. Todos miraron al profesor con sorpresa. Le preguntaron por qué había dicho algo así. Yo también estaba igual de sorprendido.

La respuesta del profesor fue muy reflexiva.

En muchos países, al ser aceptado en programas de bellas artes en el extranjero, el límite de edad suele considerarse alrededor de los 23 años. Porque a esa edad las personas pueden tomar decisiones más racionales, se ven menos arrastradas por influencias externas y tienen una mayor probabilidad de continuar con constancia aquello que comienzan.

Yo era el mayor de la clase. Los demás estudiantes tenían entre 17 y 19 años. Había alumnos extraordinariamente talentosos en la escuela. Sus dibujos eran tan poderosos que parecían capaces de competir con Rembrandt, Salvador Dalí, Pablo Picasso y Michelangelo.

Aunque había aprobado el examen de ingreso con todo derecho, a veces pasaba por mi mente una frase:

“¿Cómo voy a alcanzarlos?”

Pero con el paso del tiempo empecé a ver otra realidad.

Algunos llegaban a las clases de la mañana todavía afectados por la noche anterior. Algunos posponían las tareas con la energía desbordante de la juventud. Otros simplemente no venían. Porque parecía que tenían un tiempo infinito por delante.

Para mí, en cambio, la situación era diferente.

Había comenzado la universidad tarde y dentro de mí siempre estaba el mismo pensamiento:

No tengo tiempo que perder.

Debía graduarme antes de los 30 años y entrar al mundo laboral lo antes posible.

Tal vez eso fue exactamente lo que me mantuvo en pie.

Ellos tenían mucho tiempo. Pero vi que para algunos ese tiempo nunca llegó.

Yo, en cambio, seguí mi camino con ese miedo por un lado y, por otro, con el placer de estudiar una carrera que realmente amaba. Me gradué como primero de mi departamento, cuarto de toda la facultad y recibí el premio especial del jurado.

Después comenzó mi aventura en Estambul: ofertas de trabajo, transferencias entre marcas, viajes al extranjero… Al mismo tiempo, gracias a la energía de la pasión que sentía por mi trabajo, se formó entre los diseñadores una red de contactos mucho más amplia de lo que jamás habría imaginado.

Ese camino, con el tiempo, me llevó a convertirme en el número uno de Turquía en diseño de joyería.

Pero aquí había un obstáculo importante: yo amaba mi trabajo, pero el sector no quería que lo hiciera de la manera que yo amaba. Porque el sistema que más ganancias generaba en el sector era diferente.

Uno de los mayores desafíos de mi camino como diseñador fue precisamente este: poder crear un lenguaje artístico, original y nuevo dentro de las joyas que el mercado llamaba “trabajo comercial”.

Lograr que mi misión fuera aceptada fue quizá una de las luchas más difíciles de mi carrera.

Pero hoy, cuando miro hacia atrás, puedo decirlo con tranquilidad:

Yo nunca trabajé.

Yo practiqué mi arte.

Si alguien me preguntara qué fue lo más importante para mí en esta profesión, mi respuesta sería esta:

Poder transformar mi trabajo en arte.

La vida a veces bloquea los caminos. A veces la esperanza disminuye. A veces la fuerza de una persona se agota. Pero la mente humana es un mecanismo extraño.

Como el dolor fantasma que sienten las personas que han perdido una extremidad, el ser humano puede seguir sintiendo algo que en realidad ya no existe.

La motivación humana a veces también desaparece de esa manera. Esa fuerza impulsora que creíamos que duraría toda la vida puede quedarse en silencio de repente.

Es precisamente en ese momento cuando entran en juego los hábitos recordatorios. La mente humana vuelve a encontrar dirección mediante comportamientos repetidos, igual que los músculos se fortalecen con el entrenamiento.

Y con el tiempo te das cuenta de una verdad muy simple pero poderosa:

Hagas lo que hagas, si continúas entrenando de manera constante, recordando y repitiendo sobre lo que ya existe, los resultados empiezan a aclararse poco a poco.

Porque el éxito muchas veces no es obra del talento, sino de la constancia.

El talento es una chispa.

Pero lo que mantiene vivo el fuego es la constancia.

Por eso recuérdatelo constantemente:

No olvides lo que quieres.

Y termino con una frase de Mümin Sekman:

“Ningún esfuerzo se desperdicia; al menos fortalece los músculos.”